Elle est assise dans le sol de ses appartements. Le grand miroir reflète la scène inversée, maudite. Des bougies éclairent la pièce, diffusant leur douce chaleur, leur entêtante odeur. Des herbes ont brûlé, le parfum est enivrant, comme ivre. Suffoquant. Andromaque est seule, les yeux clos, revivant ses souvenirs alors que les mots passent ses lèvres comme une litanie. Appelant les fantômes de sa mémoire, pour qu'ils reviennent la hanter.

Familles, clans, morts, poitrines ouvertes, cœurs arrachés, esclaves soumis, yeux ensanglantés, anathèmes vomis par des mourants. Le sang de la honte, les hurlements des bannis, l'argent qui passe de main en mains, les rires brisés, les hurlements à s'en arracher la gorge. Pénombre, noirceur, et pourtant dans le coin de mes yeux, étincelles, du feu, des lames, des bijoux. Luit comme un soleil dans le noir la mort. Je tourne sur moi-même et les visions se mêlent, il n'y a plus que ces lumières palpitantes, le bruit du sang dans mes veines, le grincement de la roue. Lear, poing dressé, vertu en bandoulière, le coup de feu retenti, la pureté s'écroule et de la fumée des usines s'élève une nouvelle ère.

Le sang, des fleuves de sang dans lesquels je me baigne, mes cheveux sont lourds de sang.  Un homme à mes côtés, il tue, visage déformé, beau visage atroce, et sans cesse  le couteau revient dans la plaie, sous fond sonore de fusillade. Et pourtant ce sont mes mains qui rougissent de sang, sans que mon regard puisse s'en détacher.
C'était ma première vision, mon premier cauchemar. Je ne comprenais pas, j'étais effrayée.

Un mince sourire, pâle et moqueur, envers elle-même, étire ses lèvres ourlées de rouge. Elle semble fatiguée, lasse. Elle semble écouter quelqu'un et répète doucement, frappant chaque syllabe d'une manière sentencieuse, même si le souffle de sa voix est à peine audible.

Je cours dans les catacombes, poursuivie par mes démons. Lear, Helsingor, le nom suivant m'échappe alors que la vision échappe à mon souvenir, tenue à distance par la lumière pourtant cadavérique. Je le savais, je me souvenais, j'ai vu. Une vision, une prophétie mêlée d'un nouveau rêve, mais je la distance à longue foulée.

Elle se raidit, comme si elle a été insultée. Tu aurais du t'en rappeler. Ce nom, c'est le futur, notre futur. Nous saurions ce qu'il en est, quoi faire. Un plan. Nous pourrions avoir un plan et tu as échoué. Cette voix, elle l'a entendu tant de fois la sermonner. Alors elle crache en réponse, la vérité

J'ai 13 ans, je suis une vestale, plus jeune des sœurs Macbeth, Parque ratée; même pas Parque, parque manquée, née trop tard pour le Destin. Fatalité, j'écris ton nom en lettres de sang, car ils ne m'arracheront pas ce que je suis. Sorcière en devenir, lady à construire ou à détruire. Maudire, fouler au pied, dans le sein des seins, affronter les morts et les horreurs la tête haute, endurer pour perdurer.
Je suis là. Je suis là pourtant, je les entends parler, [/i] elle a un petit rire, froid, et corrige : je t'entends [/i] et je crève de les étendre à terre, morts comme ces chiens. Faible, ils me pensent faible, trouillarde, fragile, instable. Faible. Les épreuves d'esprit, de dons, l'apprentissage, ce qu'il faut apprendre, ce qu'il faut dire, comment dominer, ça je sais. Mais je manque de courage, c'est ce qu'ils disent. Je supplie trop vite. Qu'on me sorte de là, que la lumière revienne. Enfermée dans une cave, battue dans le noir, les cris des rats, mes larmes qui brûlent. Les maîtres tordent le nez, méprisent la petite dernière. Jamais à la cheville de la grande Hybris.

J'ai hurlé, bien sûr que j'ai hurlé. Première vision, première anathème, premier sang. Jetée hors du sang pour y retomber, l'effroi mouillant mes tempes de cauchemars. J'ai hurlé, j'ai fui, j'ai couru comme une folle, peinée par le monde où je suis sacrifiée, cherchant la lumière du jour.
Mes ongles pleins de terre et de sang, mes poumons sans air, mes joues sans sang. Pâle comme une morte, belle comme une Macbeth, je suis là. Je ne suis pas faible. J'ai peur. Je suis terrifiée mais la fierté me fait avancer lors des ténèbres où j'étais cachée. Je suis une Macbeth, l'une des sœurs honnies, la Parque encore frémissante, qui redresse la tête pour cracher son venin. Je suis là, je ne me déroberais pas, les pires démons sont dans mon âme, et mon rang est piédestal. Faible ? Allez vous faire foutre, je vous vois en feu, tous. Suppliants à votre tour que la torture s'arrête, mais dans mes veines il y a la brûlure de l'ambition.

Andromaque rouvre les yeux, fixe le vide devant elle, inspire profondément avant de vider sa poitrine de l'air qu'elle contient. Elle se mord la lèvre et, toujours fixant le vide : « Tu te rappelles lorsque je te l'ai promis, pour la première fois ? Lorsque je t'ai parlé de Malvolio ? »

« Il y a... Un homme. »

Bouche sèche, voix courte, brisée, alors que je papillonne des yeux à mon réveil. Désorientée, anémiée, hantée par le feu qui me parcourt. Un visage hante mes yeux, se superpose à la réalité ud monde, un homme. Il y a un homme, il est grand, puissant, son regard me transperce. Le feu, le sang, les hurlements noirs sont toujours là, omniprésents, mais ce n'est pas un cauchemar. La peur, la mort, disparus, seule compte la sérénité, la chaleur de sa voix, oublié le sang qui coule goutte à goutte de ses mains.

« Qui est-il ? »

Soudain cette voix d'homme qui me sermonne et me questionne comme si j'étais sa fille et la dernière des catins, cette voix m'irrite et fait serrer mes poings, rouvrir les plaies de mon corps et de mon âme. J'ai 18 ans, un homme reste toujours à mes côtés, prêt à sévir, prêt à écouter les mots échappés de mes cauchemars. Je crache les anathèmes plus souvent que les visions, mais dans le noir des messes et vices, éclot la furie.  Un sourire ourle mes lèvres sans que je puisse le retenir, pleine d'assurance et de funestes avenirs :

« - Le roi. Tu mourras. »

Cette phrase me remplit d'aise et d'extase, un frisson me parcourt alors que je le fixe, yeux étincelants.

- Tu as vu ma mort ? C'est une vision ?  »

Yeux écarquillés, pauvre fou, pauvre hère, ne comprend-t-il pas que les familles ne sont rien face à la fierté des Macbeth, que les hommes, que le Styx, le Phlégéthéon, le Léthé, l'Achéron, tous coulent à nos pieds, qu'en aval toujours règnent les Parques.
Richesse, sang, torture, pouvoir, à nos pieds. Vous saignez pour nous, vos âmes et vos vices nous appartiennent, dans le creux de nos paumes, les rêves fous des hommes prêts à tout risquer pour jouer avec la mort, danser avec des femmes qui la tutoient.
Il a peur. Je le comprends, j'ai eu peur. Avant. Je n'ai plus peur, j'ai vu la mort, j'ai vu les vices et le diable, je l'étreins à bras le corps. Il s'occupe de ma promesse, pas du roi, pas de l'homme qui hante mes rêves comme mes visions. Je lève le menton et murmure à son oreille :

« - Non, c'est une promesse. »

Elle éclate de rire cette fois, se relève d'un bond, mouchant les chandelles une à une . Savoure son propos, lève le menton fièrement :  «  Et tu es mort, non ? Tant d'années à veiller sur moi, à me contrôler, à me droguer, frapper, torturer. Pour finir dans la fosse commune, pire qu'un chien de Lear. » Elle s'assoit à sa coiffeuse, mais ne pose pas son regard sur son reflet, préférant regarder par-dessus son épaule :  

Je joue pensivement avec le collier d'or dont le pendant tombe entre mes seins. Sa lumière joue avec celles du casino, de notre cour, de notre royaume, sur  l'or de mon alliance, son poids entrave ma gorge autant qu'il la sertit.
J'ai l'esprit ailleurs, sur cette Lady, celle que je dois servir et aduler et dont je rêve de la gorge béante, sur ma sœur dont la puissance me fait plus envie que peur.
Fratricide. Que dit-on pour le meurtre d'une sœur ? Fratricide : les hommes se pensent toujours les paragons du vice, les meurtriers tout-puissant tandis que nous devons rester craintives dans leurs ombres. Je n'aime pas l'ombre. J'aime mes sœurs, plus que j'aime le reste de l'univers putréfié qui nous sert de royaume et de champ de bataille. Mais je me chéris plus que je ne les aime.  La servitude et la douleur ne me conviennent que lorsque je les inflige moi-même et les liens du sang s'entremêlent avec le sang des alliances et des paranoïas. J'aime les maillons du bijou sous mes doigts, les rires qui m'entourent et que je méprise. Reine souveraine, compagne du maître des lieux, je bois silencieusement, lugubre et immobile comme la mort.

Je l'ai vu. Il y a des années, je l'avais vu avant de le rencontrer. Le visage défiguré par la rage et l'ambition, les joues marbrées de sang, le regard enfiévré m'observant comme une sainte pour le relever de son crime. Il y a bien longtemps, je l'ai vu, je l'ai rêvé, meurtrier abominable. Je devrais le craindre, le haïr, mais je l'ai vu, et pourtant je l'ai aimé.
Ou peut-être à cause de ça.

Elle se trouble, se rémemore, dénouant ses cheveux, parlant dans le vide apparent de sa chambre

Un Helsingor, sang neuf offert aux amazones du diable, j'étais autorisée à l'aimer. C'était ce que mère m'a dit, alliance possible. Mais je suis forte aise madame la matriarche, comme si votre avis m'importait. Je l'ai vu, j'en suis tombée folle. Il aurait pu être un foutu Lear pour ce qu'il m'importait.. J'en avais rêvé, c'était le destin. Mon roi.
Un roi plein de surprises, qui toujours me ravit et me rappelle au monde des vivants.

« -J'ai une surprise.  »

J'étais lasse, les tempes brûlantes d'une migraine assourdissante, tentant de noyer ma douleur et mes cauchemars sous le vin lorsqu'il était venu m'emporter, me promettre monts et merveilles. Devant mes questions, il avait secoué la tête, pour m'entraîner dans son royaume. Notre royaume.  Une cour des Miracles, un monde bosselé et hideux, magnifique dans ses excès, sublime dans son horreur, refuge des âmes damnées en quête de joie.

J'aime ce monde, j'aime voir Malvolio y évoluer en seigneur, magnifique, violent, souverain, impitoyable. Les rires me contaminent, la chaleur des corps qui se débauchent vivifiant on corps, l'alcool qui coule me faisant rire avec une innocence que j'ai perdu, les vices et messes noires éveillent ma curiosité. Oh bien sûr, cela aiguise la blessure qui suppure dans mon cœur. Nous ne sommes pas à la place que nous méritons. Les Macbeth doivent s'élever, régner. En haut de la chaîne alimentaire. Le rang de Parque pulse lentement à mes yeux, attisant mon envie, mon ambition. Malvolio aimerait m'offrir un royaume, le monde : tant mieux, je veux y régner à ses côtés.

Bientôt.
Ils pensent que l'on peut réveiller les morts, les faire parler, avouer les lourds secrets confiés par les vivants, les hontes inscrites dans la chair. Chacun à quelque chose à fuir. Des péchés, des tentations, même les parfaits Lear ont quelque chose à expier, à force de se flageller les sangs. Ils savent si mal que les morts n'ont pas à être réveillés. Ils ne dorment jamais.

Elle se redresse, fière dans sa robe noire. Sublime sorcière sculptée dans la superbe hautaine, dont les joyaux forment des larmes de sang sur sa peau d'albâtre. D'une moue arrogante, elle assène au spectre qu'elle seule discerne dans l'obscurité :

« - Tu es mort. Tu es mort et je vis, et je règne, ici-bas, bientôt dans le monde. Je t'ai tué, n'est-ce pas le premier pas ? Maintenant, nous ne pourrons revenir en arrière. »

Cet homme que je vois, tâché de sang, dans le reflet de mon miroir, dans l'ombre de mon âme, je l'ai toujours eu près de moi, dès l'enfance. Toute ma vie, y compris au-delà de la sienne.
Cela ne gâche pas mon sourire, pas lorsque je pense à l'avenir qui se trace devant nous, grandiose, prouvant la grandeur de ma famille, rappelant des liens qui émeuvent la fragile que je suis parfois, ces batailles que je suis prête à livrer. Corps et âme.

Seul plane dans l'air un murmure qui la fait frissonner alors que les portes de la Cour des Miracles s'ouvrent devant elle, qu'elle cherche Malvolio, la chaleur et les rires du regard.

Au bûcher.