"Moi mon périple
Moi mon invasion Ma colonisation
Traversée des banlieues [...]
L'ancre de marine est l'ultime cordon ombilical
Avec l'horizon s'évanouit la mémoire de la côte
Les oiseaux sont un adieu Sont un revoir
L'arbre abattu laboure le serpent la mer
Mince entre moi et ce qui n'est plus moi la coque
LA FIANCÉE DU MARIN C'EST LA MER
Les morts dit-on sont debout au fond
Nageurs verticaux Jusqu'à ce que leurs os reposent
Accouplement des poissons dans la poitrine vidée
Coquillages incrustés au sommet du crâne
La soif synonyme de feu
L'eau le nom de ce qui brûle sur la peau [...]
Les obscénités aiguillonnent la chair solitaire
Jusqu'à ce que l'homme saute à la gorge de l'homme
La chaleur des femmes une ritournelle" Paysage avec Argonautes, H. Muller

musique
Desdémone
Il a dix nanas aux pieds. Elles sont toutes plus belles les unes que les autres, elles le caressent, se laissent embrasser. Elles lui demandent dans un rire de nymphe pourquoi un beau garçon comme lui s'emmerde à payer des putes alors qu'elles s'offriraient bien gratuitement et il répond que ça fait marcher le commerce de la famille et il se fond dans l'odeur de leurs cheveux. Il y a dans l'odeur des autres peaux, dans l'odeur du sexe quelque chose qui ouvre ses poumons plus profondément que jamais - il respire vraiment, pleinement, il s'équilibre, et lui se meut comme font les anneaux d'un serpent.
Il y a dix femmes à ses pieds, elles sont somptueuses, et une blonde entre en scène. Elle se perd dans les barreaux de sa cage improvisée, ses jambes volent, fabriquent l'air. Othello cesse de penser, ses doigts de se mouvoir sur les corps qui l'entourent. Son regard devient inexplicablement très malheureux. Rencontrer Desdémone fit naître dans la poitrine d'Othello un trou béant: la possibilité du malheur. Il ne sait pas, à ce moment précis, s'il est frappé d'amour comme on l'est dans les bouquins d'une époque obsolète, ou si le feu de ses reins s'est éveillé pour ne plus jamais s'éteindre et pour le hanter pour toujours. Il s'aperçoit qu'il a baisé toute sa vie mais qu'il n'a jamais eu autant envie d'avoir quelqu'un contre lui, de gouter sa peau, de voir son visage changer à chaque coup de reins. Jamais il n'a autant fait attention à sa propre respiration qu'il trouve soudainement trop forte, grossière, qu'il essaye de contrôler ce qui fout encore plus le bordel dans son corps qu'on vient de lui déposséder dieu sait comment. Ça saigne sous ses ongles.
Ce n'est même pas qu'il tombe amoureux, ce n'est même pas qu'il se dit qu'est-ce qu'elle est bonne je la veux dans mon lit. L'envie de voir son visage changer à chaque coup de reins ce n'est pas parce qu'il a une furieuse envie de la baiser, c'est, de façon paradoxalement très pure, qu'il veut regarder ces lèvres si sensibles se transformer, ses pupilles se dilater comme elles le sont maintenant mais par lui, voir tout bouger, voir toutes les modalités d'existence de ce corps qui se meut si passionnément, comme une poupée perdue, de ce visage que des milliers de peintres se sont acharnés à trouver toute leur vie. Si on lui avait présenté Desdémone à un dîner chic avec les familles en lui disant "c'est une Capulet" il lui aurait peut être accordé un vague regard, une conversation polie et serait rentré chez lui. Mais là, ça n'a rien à voir. En dehors de toutes les convenances actuelles, voilà une femme qui se donne entièrement et totalement, de la façon la plus pure.

MUSIQUE
La nuit descend
On y pressent
Un long un long destin de sang
Dehors la nuit.
Les bruits des ouvriers qui travaillent tard, la mer qui se balance, la forge qui frappe, l'agitation dans la maison. Les hommes qui s'entretuent dans un contraste d'épées qui s'entrechoquent entre les capes qui volent et de coups de revolver brulants. Les sentinelles qui gueulent et les messagers qui chuchotent. Othello dos à la fenêtre, silhouette découpée dans le noir. Othello qui entend mais n'écoute pas. Ô, quel plaisir il pouvait avoir à sentir ses lames s'enfoncer dans un corps déjà presque mou et livide, dans des visages où il pourrait effacer l'histoire. Quel plaisir encore à se sentir s'enfoncer lui-même entre les deux lèvres bien rouges d'une putain, et il reste là, assis droit sur sa chaise, mains et doigts immobiles, aucun sang d'aucune sorte déversé sur sa peau.
C'est un homme de bataille, un des excellents messagers de la mort, un manipulateur social hors pair mais ce n'est pas un homme de pouvoir. Il adore jouer et bien sûr, cette situation profite à sa soif sans vergogne à toujours découvrir, toujours aller plus loin mais ces déchirures l'épuisent. Il conçoit comme un grand schéma l'ultra puissance que seraient toutes ces familles réunies vers l'extérieur. Pouvoir sortir des frontières, et ne pas se camper à ces petites guéguerres pathétiques qui tuent des gosses comme des enfants capricieux écrasent leurs jouets parce que c'est plus marrant. Il examine son corps bien faible sans armes et sans autre peau malgré ses muscles et cette couverture externe qui amène le monde à l'aimer aveuglement comme les bêtes se heurtent indéfiniment à la lumière. Il n'y a plus de sens. Les gens ont cessé de signifier et se sont transformés en excuses, en poinçonneuses, machines aveugles.
Et s'il interrogeait autour de lui, est-ce que quelqu'un serait capable de lui dire pourquoi tout ça?
Ou est-ce que non, le laissant devenir excuse lui-même, naissant à lui-même comme le tueur sans conscience qu'il a en lui en gestation depuis toujours ?